CANTO DA CEREJA

Dizem que o karma nunca se esquece de uma morada. Fico mais descansada. Já o vi demorar tanto que algumas pessoas tiveram tempo de mudar de casa, de marido e de versão dos acontecimentos. Eu acredito nas consequências. Tenho é algumas reservas quanto à gestão de prazos. Há pessoas que passam pela vida dos outros com a delicadeza de uma demolição e saem convencidas de que fizeram obras de melhoramento. Magoaram? Estavam numa fase. Mentiram? Era complicado. Usaram alguém? Foi uma aprendizagem. Depois dizem-nos: «Deixa. A vida encarrega-se.» Eu deixo. Mas gostava de receber um número de processo. Uma referência. Qualquer coisa que me permitisse acompanhar o pedido sem ter de ligar para o universo durante o horário de expediente. Não preciso de assistir à desgraça de ninguém. Uma ocasião em que a pessoa tivesse de ouvir a própria conversa, acreditar nela e tomar decisões com base nessa informação já me parecia bastante educativa. E sobretudo a parte em que lhe dissessem que e...

Há um filme que me marcou profundamente: Trainspotting. Voltou a aparecer-me no Instagram. A corrida, a música, aquele «Choose life». O algoritmo costuma sugerir-me botas. Desta vez resolveu ir um bocadinho mais fundo. Há vinte e cinco anos que vivo livre de substâncias. Escrever esta frase ainda me faz parar. Não por vergonha. Pelo caminho que cabe nela. Não vou dizer quais eram. A minha história pode ser contada sem inventário. Durante muito tempo, fui uma pessoa com princípios que não conseguia viver de acordo com eles. Na adição ativa, a distância entre aquilo em que eu acreditava e aquilo que fazia tornou-se enorme. Tinha explicações. Naturalmente. A capacidade de argumentação estava ótima. A vida é que não. Bati no fundo. E pedi ajuda. Não vou transformar isso numa receita. Nem toda a gente consegue pedir ajuda quando chega lá. E ninguém devia precisar de perder tudo para a merecer. O meu pai ajudou-me muitas vezes. Tinha medo por mim. Dizia-mo. E continuava a ajudar. Hoje penso...

Há quem precise de um homem. Eu gosto deles. A diferença é a mesma que vai entre o jantar e a sobremesa. E eu gosto de sobremesas. Gosto de homens interessantes, inteligentes, divertidos e com conversa. Agora, se para ter um homem tiver de perder a minha paz, alterar a minha rotina e passar os dias a decifrar o que lhe vai naquela cabeça, dispenso. A sobremesa não me deixa em visto. Não desaparece durante três dias. E não reaparece com um «Olá, desaparecida», como quem regressa de uma expedição ao Árctico. Não ando à procura de ninguém que me complete. Estou perfeitamente inteira. Se aparecer alguém que torne a minha vida mais interessante, ótimo. Se não aparecer, também não fico sentada a arrefecer o café e a perder o pôr do sol. A minha vida não é uma sala de espera. E o lugar à mesa não está reservado. A Cher dizia que um homem é um luxo, não uma necessidade. Dizia bem. 🍒 #CantoDaCereja #HumorÁcido #IroniaFina #Solteiraporopção #PazdeEspirito

Hoje mandei uma mensagem a uma amiga muito querida: «Panic attack, panic attack, panic attack.» Três vezes. Para não parecer que estava a dramatizar. E o que recebi? Farófias. Eu enviei um pedido de socorro. Ela respondeu com claras em castelo. Deu-me uma coisa de que eu precisava mais do que de outra explicação: conforto . Comfort food. Comfort feelings. Uma amiga a dizer «estou aqui» sem precisar de escrever isso. Bastou fazer farófias. Há quem mande ter calma. Ela mandou sobremesa. Sabe claramente com quem está a lidar. À noite, lá vamos as duas passear os cães e pôr a conversa em dia. O meu e a cadela dela são primos. Fomos nós que estabelecemos o parentesco; eles nunca pediram documentação. Ela levanta a patinha com modos de donzela. O meu trata do assunto à sua maneira. Nós também vamos tratando dos nossos. Com conversa, companhia e a delicadeza de não exigir que a outra esteja sempre bem. Obrigada, minha querida. Pelas farófias, pelos passeios e por teres percebi...

  NÃO É DEFEITO. É CONTROLO DE QUALIDADE. 🍒 Nasci com qualquer coisa cá dentro que se recusa a aceitar o «serve perfeitamente». Não sei o que é. Nunca apareceu nas análises. O meu bisavô chamava-me padeira de Aljubarrota. Os meus primos queriam todos ser xerifes, por razões que envolviam tiros e a minha pessoa. Era a primeira rapariga da família. Aparentemente, já se notava. Depois vieram os outros nomes. Em criança, chamavam-lhe feitio. Mais tarde, exigência. Hoje, algumas pessoas preferem dizer que sou difícil. É uma evolução interessante para uma característica que, até ver, só tem dado lucro. Já tentei ser mais acomodada. Pareceu-me uma excelente ideia durante os primeiros minutos. Depois alguém disse «sempre se fez assim» e estragou tudo. Tenho uma admiração imensa pela confiança de quem apresenta a duração de um erro como prova de qualidade. «Não compliques.» Eu não estava a complicar. Estava a perguntar se aquilo funcionava. Reconheço que, em certos ambientes, é...