CANTO DA CEREJA

  Aquele avião ali atrás não é o meu. Está bonito, concordo. Mas vai para onde eu não vou, e eu vou para onde ele não vai. Ficámos os dois muito bem assim. Estou em escala, com óculos de ver ao longe e um boné comprado em Nova Iorque, que é o mais perto que ele alguma vez esteve de lá viver. Destino: Miami, outra vez. Cinco dias, como acompanhante do Miguel F., que é comandante, o que significa que viajo com alguém que sabe exatamente quanto tempo falta e acha divertido não dizer. Já fiz Chicago. Já fiz São Francisco, que me tratou dos joelhos com uma violência que ainda hoje comento. Já fiz Nova Iorque. Já fiz Itália. Falta-me Croácia e Montenegro. Mas isso é conversa para outro post e, muito provavelmente, para outro orçamento. Há uma música dos anos oitenta que me anda na cabeça desde a faculdade: Sleeping My Day Away . Na festa das fitas acadêmica, o meu irmão escreveu-me uma dedicatória ao som dela, depois de termos passado a noite anterior sem pregar olho. Era a nos...

Há uma coisa fascinante nas relações humanas. Uma pessoa faz uma asneira. A outra fica incomodada. E, de repente, a conversa passa a ser sobre o tom de voz de quem ficou incomodado. O acontecimento original desaparece. Aparentemente, o problema não foi o que fizeste. Foi eu não ter recebido aquilo com a elegância de uma hospedeira de bordo. «Estás sempre a implicar.» Não. Às vezes estou a explicaruu. Outras, a perguntar. E, ao fim da quarta explicação, admito que já não esteja a utilizar a voz do documentário sobre jardins ingleses. Há quem aprecie imenso a minha frontalidade. Sobretudo quando é dirigida a terceiros. Quando lhes toca, descobrem imediatamente as virtudes da discrição. É compreensível. A honestidade fica sempre mais confortável na mesa do lado. Isto acontece entre amigos, em família, no trabalho. Em qualquer sítio onde alguém confunda proximidade com autorização para fazer o que lhe apetece. Conhecer-me há muitos anos não dá direito a um desconto no respeito....